Eres la Navidad. Una noche de invierno, una bufanda, un gintonic con nieve. Eres la certeza de una duda eterna, un pararrayos. El frío cortante del diecisiete de diciembre, un Marlboro a medias, un no con segundas. Un alivio, morir por la boca, algo caliente en las costillas, desandarse. Dejarse llevar con agarraderas, perderse con mapa, felicidad de stock. Confeti, burbujas, neftalina. No puedo vivir sin ti, no hay manera. Meternos mano con risas, besos con limón. Sacarina, espumillón. Un mordisco, un arañazo, en cada boca tiene un sabor. Noche, exceso, plastidecores. Un deseo fácil. There is not life vest under your sit.
Cuánto romanticismo para ti, que nunca fuiste una opción.
Que nunca dejarás de serlo.
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